La galerie de portraits des lauréats
du Prix Pampelune 2024
(Les autres portraits sont en cours de réalisation)
La nouvelle lauréate du Premier Prix
est à découvrir ci-dessous :
Je t'ai choisie
Maman chérie formidable adorée pour toute ma vie, sache que je t’ai choisie.
Sur l’ordinateur des graines, j’ai cliqué sur toi, puis j’ai dit :
— C’est elle que je veux !
Il y en avait d’autres qui voulaient jeter leur dévolu sur toi. J’ai été la plus rapide.
Je t’ai choisie pour être ma maman dans cette future nouvelle vie qui m’attend.
Je t’ai déjà connue dans une autre vie. Mais tu ne le sauras pas et je vais l’oublier bientôt.
Nous en garderons toujours une forte intuition. Un lien fusionnel. L’impression familière de se retrouver après une longue séparation. D’être entières enfin, et complètes. D’être réunies.
Et ces mots qu’on se glissera à l’oreille « tu es mon univers ».
Tu vas m’accompagner dans cette nouvelle vie sur Terre.
Une joie mêlée d’appréhension me traverse.
Je te regarde vivre. Je me sens bien avec toi.
Mais pour que je puisse venir, il faut d’abord que tu rencontres le bon papa pour moi.
Un jour, il est venu. Vous vous étiez déjà croisés auparavant. Au même endroit, au même moment, au moins deux fois sans vous rencontrer. Vous n’étiez pas encore disponibles l’un pour l’autre.
Vos « âmes » aussi se connaissent déjà. Vous l’avez ressenti quand vous vous êtes serrés l’un contre l’autre pour la première fois. Bien qu’il soit plutôt rationnel, mon futur papa te dit souvent que tu es une vieille âme. Toi tu as deviné que vous vous étiez déjà aimés très fort, dans un ailleurs, un avant, une autre vie.
Ici, on dit que vous vous êtes reconnus.
Maman, je suis contente que tu aies choisi ce papa-là.
Il a déjà des enfants mon futur papa.
Il y a plusieurs vies dans une vie.
Toi, tu ne veux pas d’enfant.
Pourtant j’ai envie de venir. Et j’ai envie que ce soit toi.
Je vous regarde vivre. Je me sens bien avec vous.
Mais je vais mettre dix ans à prendre corps.
À venir m’amarrer à ton port, m’inviter. Renaître ici. À la vie. En toi.
J’ai dû utiliser des stratagèmes pour que tu ne manques pas ce rendez-vous avec moi-même, avec toi m’aimes.
Désormais cela fait plusieurs années que vous vivez ensemble. Dans une vieille maison tranquille à la chaleur orange. Habitée d’êtres invisibles et paisibles qui veillent.
Tu accueilles régulièrement les enfants de Papa. Tu découvres que tu l’aimes aussi dans ce rôle-là. Tu réfléchis souvent au fait d’avoir un enfant, mais tu es persuadée que cela n’est pas fait pour toi. Même si c’est un peu frustrant : belle-maman c’est pas maman.
Mais tu penses que la Terre est déjà bien assez peuplée. Que tu entends le souffle du monde, son appel, son désarroi, mais tu ne peux rien y faire. Tu as mal pour cette Mère.
Tu n’es pas sûre de vouloir faire naître un enfant dans ce monde-là.
Tu n’as pas confiance en l’humanité. Tu ne veux pas reproduire l’espèce humaine.
Et tu as peur. Immensément. De porter la vie. De donner naissance. Ce grand chamboulement, ce tsunami, ce raz-de-marée qui t’emporte et te porte au-delà de ce que tu ne peux même pas imaginer.
Tu aimes ta vie et elle est tellement remplie qu’il ne semble pas y avoir de place pour un enfant. L’amour prend de la place.
Mais tu apprendras qu’on s’adapte, on priorise, on fait autrement, on remet à plus tard.
Comme tes poèmes qui soupirent sous la poussière de ton piano.
Comme tes cartons qui attendront d’être ouverts dans la nouvelle maison.
Un éclat de vers sous un éclair de lune que tu essuieras d’un revers de rêves.
Et tu redécouvriras ce que c’est de vivre au présent.
Mais tu as peur. Et cette peur t’entrave.
Tu crois que tes décisions ou indécisions sont prises en toute conscience.
Mais tes choix ne sont pas vraiment tes choix. Ils découlent de ceux qui t’ont précédée. Tu es le fruit de tes aïeux. Tu es étroitement liée à leur histoire.
Tu imagines que tu es libre, mais tu as des chaînes invisibles.
Tu penses que c’est toi qui choisis de ne pas avoir d’enfant pourtant tu y penses tout le temps.
Tu n’expliques pas pourquoi maternité et mort te semblent liées.
Tu ne sais pas encore que tu portes en toi le poids de la perte d’un enfant à la naissance il y a plusieurs générations. Pas toi, une femme d’avant. Avant ta mère, avant ta grand-mère, avant ton arrière-grand-mère.
Tu n’as pas conscience que tu as intégré en toi cette histoire. Que tu vis cette histoire en toute inconscience.
Il est pourtant lourd à porter ce manteau invisible tricoté de chagrin.
Tu ne sais pas encore que je suis déjà là. Que tu n’es plus seule.
Il ne s’agit pas que de toi, de ta vie, de ta peur. Tu dois dépasser ces croyances limitantes. Ces croyances qui t’entravent et t’empêchent d’exprimer pleinement ce que tu es, ta maternité, de porter l’amour et sentir vibrer la Vie.
Que tu seras mon oxygène, mais que c’est moi qui te ferai respirer.
Que je serai la racine et toi le contour.
Ton choix m’empêche de m’accomplir, de réaliser mes propres vœux pour cette nouvelle vie.
Maman tu m’empêches de revenir. De venir à la vie. De t’aimer. De vous aimer.
Maman tu te retiens de me connaître. De me rencontrer. De m’aimer. De nous aimer.
Je t’ai choisie. J’aimerais que tu sois ma maman.
Je ne veux pas que l’on manque de se reconnaître dans cette vie-là.
J’entends qu’il y a en toi, un vide qui ne se comble pas.
Je sais que je prendrai cette place.
Que je serai ton étoile, ton éclat de soleil. Que je viendrai incendier ton ciel.
Maman, j’ai conscience de ce que tu peux m’offrir et aussi de tout ce que je vais te faire grandir.
Maman, tu seras riche. De tout cet amour.
Je ne vais pas faire de toi une mère, tu l’es déjà, depuis longtemps.
Depuis toujours, tu veilles sur ceux qui t’entourent. Je vais juste la révéler.
Je sens ce qui te traverse, tout ce qui ne se voit pas, les combats qui se jouent tout au fond de toi.
Je sais les colères et les hivers qui t’habitent. Et aussi celles qui ne t’appartiennent pas. Je sais les violences et les silences que tu dois digérer parfois.
Je reconnais que je vais te bousculer. Énormément. Que cela révélera des émotions que tu ne soupçonnes pas.
Je sais à quel point tu vas m’aimer inconditionnellement.
Que cela étendra ta patience, bousculera ta sérénité.
Et je sais aussi que tu vas adorer.
Lorsque tu vas me connaître, tu vas m’aimer de tout ton être.
Mais pour le moment, tout cela n’existe pas encore. Alors, pour faire bouger les choses, j’ai dû passer à l’action.
J’ai plusieurs possibilités à ma disposition : t’envoyer des signes, des coïncidences, des hasards heureux. Te faire ressentir les choses. Ma présence avant d’exister.
Et utiliser ton corps comme un messager. Des désagréments ciblés pour te mettre sur la voie.
Moins subtil, moins sympa, mais plus efficace. Et je sais que tu tenteras d’en décrypter les symboles. J’ai bataillé pour arriver jusqu’à toi.
D’abord, des démangeaisons dans la paume des mains et sur la plante des pieds. À ne plus supporter tes chaussures. C’est invisible, c’est bizarre. C’est comme un fourmillement incessant.
Psoriasis. Traitement à la cortisone et crème hydratante tous les jours, matin et soir.
Le psoriasis concerne les émotions, la stabilité. Les pieds sont notre point d’ancrage, ce qui nous relie à la Terre. Ils sont associés à la mère, mère biologique, mère symbolique.
Tu as été déstabilisée. Tu n’as pas compris. Tu ne me fais pas.
Ensuite, des taches brunes sur ton visage.
Mélasma, appelé communément « masque de grossesse ».
Tu as donc développé le fameux « masque de grossesse », sans être enceinte ! Incroyable quand même non ?
Tu l’as vécu comme une gêne, mais tu t’es fait une raison, tu as mis de la crème solaire indice cinquante chaque fois que tu mettais le nez dehors, même en hiver. La crème est devenue un élément indispensable de ton quotidien, de ton sac à main.
Les médecins et dermatologues sont unanimes :
— C’est hormonal ! Il n’y a rien à faire pour guérir, sauf une grossesse.
Tu n’as pas fait le lien. Tu ne me fais toujours pas. Je commence à désespérer.
Trois ans plus tard, mes futurs parents vous vous mariez ! J’ai alors bon espoir. Parfois psychologiquement, cela change des choses. J’en ai profité je dois bien l’avouer, pour mettre les bouchées doubles. Je t’envoie plus de désagréments hormonaux. De l’acné et autres petites choses pas toujours très bien placées et douloureuses.
Les dermatologues et gynécologues :
— Tous vos symptômes s’estomperont ou s’arrêteront avec une grossesse !
Ton corps t’a bousculée, il s’est fait messager.
Tu as souvent l’impression qu’il te trahit alors qu’il ne cesse de te rappeler qui tu es et d’où tu viens, ce dont tu as besoin dans un langage que tu as oublié. Des symptômes et du mauvais temps, ta pudeur à découvert, des déserts dans tes paumes, de l’orage sous tes pieds. Des signes et des silences que tu as tenté de soigner sans comprendre, de raisonner sans écouter.
Ton corps compensait une absence. Moi.
Maman, tu as une amie qui ne met pas d’espace entre les mondes. Elle reçoit des messages de l’invisible. Elle communique avec moi dans son sommeil et à d’autres moments parfois. Un jour alors que vous êtes ensemble, je me fais plus présente. Elle se confie :
–– Il y a un petit être qui veut s’incarner, il veut venir, il n’attend que ça !
Tu te souviendras toujours de cet instant.
Tu seras émue à chaque fois que tu penseras à ce moment décisif.
Maman, quelqu’un attend. Quelqu’un t’attend. Quelque part. Pas très loin d’ailleurs.
Âme qui vogue sur l’océan tourmenté de tes atermoiements.
Tu fonds. Tu es déjà mère, entière.
Tu as trente-sept ans. Je sais que tu as envie que je vienne bouleverser ta vie. Que c’est la peur qui t’empêche, qui t’arrête, qui t’entrave. Qui te retient de vivre.
Tu adores la complicité de tes amies avec leur fille. Tu te surprends à les envier.
Tu as le droit de m’avoir moi. Qu’on est plus grand que le choix.
Dans tes gênes, le choix des autres tu transportes, leur croix tu supportes. Mais dans tes veines, l’ébullition, l’appel, la vibration universelle de la vie. L’envie d’aller visiter cet inconnu pays.
Enfin, est arrivé le jour où vous vous êtes aimés sans condition, sans vous protéger du monde.
Sans vous préserver de l’invisible.
Alors évidemment, j’ai sauté sur l’occasion. J’ai profité de cette étreinte libérée pour naviguer. Tu as accueilli mon exil au fond de ton corps.
Tu l’as senti, tu as caressé ton ventre, mon asile, dans la douceur de juin.
J’étais là, tapie à l’abri des murs orangés de la vieille maison tranquille, sous le tendre regard des hiboux. J’ai guetté le rendez-vous à ne pas manquer dans les draps flous de la nuit défaite.
Je me suis installée dans l’onde de ton corps pendant plus de neuf mois. Je n’étais pas pressée de sortir, j’étais bien dans ton nid tissé d’amour et de lumière.
Tu as adoré me sentir grandir au creux de toi. Une forêt, une île, une Terre à habiter. C’est comme porter le monde et être si petite au milieu de ses bras.
Entendre un cœur qui bat deux fois à la fois, dans ta poitrine, dans ton ventre.
Et c’est ainsi que je suis née deux fois, une fois en toi, une fois au monde.
Et je suis venue agrandir vos vies, vos nuits, étendre vos bras.
Comme les autres âmes, mes souvenirs vont s’estomper au fil du temps. Grâce au petit creux entre mon nez et ma lèvre supérieure. L’être qui a posé son doigt sur ma lèvre en murmurant « chut » me permettra d’oublier les vies d’avant pour réaliser pleinement celle qui m’attend avec toi, avec vous. Je serai libre de poursuivre mon chemin, libre d’être aimée.
Il reste toutefois des bribes qui s’atténuent avec le temps.
— Ah qu’est-ce que je suis bien dans cette vie-là !
— Mieux que dans celle d’avant ?
— Oh oui. Je suis bien dans ma peau.
Maman, parfois il y a des âmes qui commencent à prendre corps, mais qui s’arrêtent en chemin. Des incarnations inabouties. Des enfants lumière.
Malheureusement, tu l’apprendras aussi.
La naissance comme la mort, c’est passer de l’autre côté. Naître ou n’être ?
Cela n’est pas forcément une chose facile de « rendre l’âme » ni de « prendre le corps ».
Mes parents, vous avez bien fait de faire un bébé.
Je suis bien avec vous deux. Je vous aime.
Chers parents, prêtez attention à ce que racontent vos enfants quand ils sont petits.
Surtout quand ils vous paraissent dire des choses insensées.
Écoutez-les attentivement, observez-les, regardez-les vivre.
Ils vous livreront peut-être, l’air de rien, un mot, une phrase, un dessin qui racontent ce qu’il y a eu avant. Avant leur grande arrivée dans cette vie, dans vos vies. Leur re-naissance.
Maman chérie d’amour, adorée-formidable, je t’aime de tout mon cœur pour toute ma vie.
Je veux rester toujours dans cette vie-là. Avec toi dans l’univers.
